Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Модераторы: Nooma, Serka

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 03 авг 2014, 18:02

01 августа 2014 года


Что внутри?-
ни души, ни тревоги.
Полон день-
суеты, пустоты.
Мы давно позабыли дороги,
Степи, звезды, коней и мосты.
Мы давно позабыли,
как стыли,
Чьи-то руки,
пылали уста.
А любили ли мы?-
Нас любили?
Пустота, пустота, пустота.
И когда раскрывает нас скальпель
То внутри
ни души, ни тревог.
Жизнь пуста,
Как стакан,
Что на счастье,
Выпив водку,
Швырнут на порог.
И в погоне за чем-то не нужным,
И в терзании слов и обид,
Наша жизнь, слезинкой жемчужной,
Отлетит, отболит, отзвенит
И живем мы убого у Бога,
Толь за пазухой, то ли в тюрьме.
Только вьется, как скатерть дорога,
Только лошади грезятся мне...

Олена Степова.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 03 авг 2014, 18:03

01 августа 2014 года


Так, носы не вешать... Военно-политическую ситуацию в нашем приграничье, можно коротко описать вот так:
- Клали мы Путина на ваше ОБСЕ,-подумали террористы и обстреляли поселок минами.
-Клали мы Путина на всех,-подумали военные России и по-братски пару раз пальнули в сторону Украины.
- Странно, почему я все время на чем-то лежу и это не Алина,- подумал Путин, ерзая на ОБСЕ и всех, куда его поклали.
- А ничего, придет время, мы Путина оторвем и в Путина засунем,-подумали Вооруженные Силы Украины, отбивая очередную высотку и освобождая новый город.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 03 авг 2014, 18:04

02 августа 2014 года


История стоматологическая.

По причине подвально-подпольной жизни у посельчан резко разболелись зубы.
Ну, прямо эпидемия зубной хвори, приключилась. Ходят такие жалкие, расфлюснутые, перекошенные, стонущие и постанывающие.
Прихватила эта зубная эпидемия и мою куму, но так, чуток зацепила: мост зубной слетел. Но все равно, болит, зараза, прям током, бьется. Не зубы, а электроподстанция какая- то.
Деваться не куда, стреляют, не стреляют, а зубная боль такая, что любые ГРАДы за пояс заткнет.

Поехала кума в стоматологическую клинику, а там, мать честная, очередина.
Такое чувство, что, вот , полгорода специально договорились, прямо «место встречи изменить нельзя». И все грюстные такие. Кто, за щеку держится, кто платочком распухшее личико прикрывает.
И, первой в очереди (хотя так понимается, особо и, не спрашивая, кто за кем) стоит миловидно-расфлющенная-камуфляжно-автоматная девушка. Видать нам подвалы впрок не идут, а ей окопы зубом вылазят.
Все, зажав в руках стоматологические наборы, погрузившись в бахилы, приготовив платочки, ждут спасителя. На стенде график приема врачей почему-то пуст. В регистратуре, всех направляют в один кабинет. Больница пуста.

Кума, увидав камуфляжно-автоматную, упала духом, не готов ее нежный организм к таким потрясениям, но зуб дал электрошоковое включение, видать, подталкивая к принятию решения, и, несколько понервничав, ей же не рвать/резать/кромсать/сверлить, а мостик чуть-чуть на цементик и в роток прижать, кума устроилась в положенном по номеру очередном месте.

И вот, открылась дверь, и на пороге появился Он.
Судя по всему единственный военно-атошный, не сбежавший врач -стоматолог.
Он был прекрасен: его …недельная небритость манила шиком загульного франта, халат, с засохшими пятнами крови, йода, и еще чего-то неприятно желто-коричневого, был застегнут на единственную пуговицу, он, слегка, что-то пожевывал, даже гонял по рту, источал запах одеколона, спирта и крови. Все, как на войне.

- Ого, сколько вас,- подсасывая боком рта воздух, обреченно-философски молвил доктор, - а я думал, поубивало уже всех в городе.
Он был прекрасен в своем жизнелюбии. Спаситель облокотился на дверной косяк, и небрежно вытер руки полой халата.- Не, надо же, война их не пугает, выстрелы им по-боку. А а эта,-ткнул взглядом на камуфляжно-автоматную,- я так понимаю вообще с полей. Дамочка, я вот извиняюсь,-а вам не все равно, как вас убьют, с пломбой или без.

Камуфляжно-расфлющенная попыталась что-то промычать, пошатывая автоматом. Очередь побледнела.

- Да мне плевать, на ваши аргументы,- без эмоционально рассматривая трещину в стене, как далекий, видимый только ему мир, сказал врач. -Можете стрелять, это у вас быстро, а зубная боль-мучительно долго. С автоматом не пущу, болезненная моя, да, и лекарства, свои, -и, сплюнув что-то гоняемое во рту в угол урны, словно поставив точку в сотворении мира и выдав безапелляционно - кто по очереди, заходи,- спаситель ушел в Чистилище.

Часть очереди моментально выздоровела. На лицах появился жизнеутверждающий румянец, а медицинские пакеты быстро растворились в недрах сумочек.

Часть очереди, нервно ропща, отправилась в регистратуру просить другого, вероятнее всего, более адекватного, санитарно-ухоженного доктора.

-Че орете,-отреагировало окошко регистратуры,- чего-то не видно, что с зубами пришли, орете, как на митинге, другого врача нет, не будет.
- Вон,-окошко, материализовав руку, ткнуло на камуфляжно-расфлющенную,-меньше б стреляли, больше б врачей осталось. Ты еще здесь стрельни мне, и этот сбежит, сами себе зубы дергать будете.

Очередь еще частично оздоровилась, и, расправив плечи и челюсти, рванула из стоматологии.
Остальные, обреченно, двинулись назад. Их, радостно потирая руки, ждал, видно уже принявший успокоительное, врач, Глаза его блестели нездоровым интересом к работе.

Смех Мефистофеля, по сравнению со смехом, потирающего руки в ожидании жертвы, стоматолога, это смех ребенка, увидавшего мороженку.
У расфлющенных, зубы выдали барабанную электродробь, приветствуя повелителя и лишая надежды на отступление.

Камуфляжная ретировалась.
Первая пошла бабулька. Очередь молилась. Кто-то пытался договориться с болезненной частью тела, кто-то с нервами.
К удивлению граждан, камуфляжная вернулась без автомата и в бахилах. Чинно заняла очередь, скромно теребя пакет с медикаментами, тихо расспрашивала о туташних врачебных порядках. Мол, хорош ли врач, хорошо ли лечит, и нет, ли тут еще кого-то, ей бы адресок, она на БТРе бы быстренько сгоняла. Очередь убила в ней последнюю надежду. Больница-одна. Врач-один. Точка! А не Пуй бабахать!

Дверь выдала бабку, бледно-шатающуюся, но счастливую. И врача, в халате со свежими пятнами крови, который, как властелин мира, осматривал, вжимающихся в стену, выбирая очередную жертву. Мужик, сидящий возле кумы, даже глаза закрыл, типа, меня нет, я в домике.

-Ты! -перст владыки указал на камуфляжную, -и ты,- на куму. Очередь выдохнула. Мужик открыл глаза, типа, пронесло.

Рассадив жертв в кресла, врач стал изучать проблемы, приведшие больных к нему в столь тревожное время:
-Ага, мостик на цементик, и все,-разочарованно куме. И…
-О, мадам, вы моя надолго,-потирая руки, обратился небрито-спиртовой зубной фей к бледнеющей камуфляжной,- у вас, я прошу прощения, гранатка во рту рванула, или зубную пасту не подумали отжать на блок-посту. Война войной, а зубки чистить надо. Да, да, так и передайте братьям по оружию, а то, тут у меня все батальоном сидеть будете. Чудесно, чудесно, - и влепив ей укол, зубной фей, вернулся к куме.

Как рассказывала оздоровившаяся родственница, такого ужаса, она не испытывала, даже в глубоком младенчестве, оставаясь дома в грозу одна.
Насвистывая и подмурлыкивая какую-то песенку, типа «не кочегары мы не плотники» зубной фей, размешав цементик, скомандовав «прикусить и подержать», что-то продолжал ваять. Кума, закрыв от ужаса глаза, только вслушивалась в звуки и ощущения. Не болело, и то хорошо, было мокро и холодно в районе носа, почему-то уха и глаза. Кума приоткрыла глаза. Врач смотрел на нее, нежно улыбаясь, как Пигмалион на свое творение.

-Вот так, и еще вот так, штришочек, чудненькая моя, прелесница,-ворковал целитель, тыкая куда-то в сторону щеки, ватной палочкой.
Кума скосила глаз на камуфляжную. Она сидела бледная, с диким, можно сказать, животным страхом, вжавшаяся в кресло и смотрела в сторону воркующего возле кумы врача. В ее взгляде был и ужас жертвы, и страх безумия, и мольба о пощаде.

«И это, он ей только укол сделал, о, народ нервный пошел, как бабахать цельный, день, так они герои, а как зубик лечить, так все, раскисла»,-подумала кума, умиротворенно- согласительно принимая ватно-тампонное тыканье.

-Ну, все, мостик готов, кусайся, любезная, хоть орешки коли, только гранатки в ротик не суй. Иди-ка сюда,- врач, с галантностью салонного джентльмена, подав руку, сопроводил куму к зеркалу.

С зеркала на нее глянуло…
Зубной фей, был явно в ударе, видно задолбало его разнобаханье и камуфлировано-расфлющенное, и, он, хоть как-то решил, нести в массы не только облегчение от зубной боли, но и прекрасное.
Пол лица кумы занимала маска, обычная, из гипса, медицинского, или зубопротезного, кто знает, что используют зубные феи, возомнившие себя Церетели. У нее было ушко эльфа, пикантный носик гоблина и все это в петриковскую роспись цветочки из зеленки. Удовлетворенно хмыкнув, насладившись реакцией ступора, врач, легким движением руки, снял маску и вручил ее куме, выпроводив за дверь.

Она взглядом попрощалась с вжавшейся в кресло камуфляжной, к которой, натягивая перчатки на руки и выражением лица главного героя фильма «Кошмары на улице Вязов», приближался стоматолог.

Процентов на 60% поредевшая очередь, увидев, как из кабинета выходит девушка с совершенно обалдевшим выражением лица и глазами еще не вышедшего из обморока Бэмби, держа в руке что-то гипсово –зеленое, решила не испытывать судьбу.

А из кабинета, в след разбегающимся, неслось жизнеутверждающее «не кочегары, мы не плотники, да». Видимо, зубной фей, входил в роль.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 03 авг 2014, 18:08

02 августа 2014 года


О Музе.

Она пришла ко мне в смутные, не всем понятные времена АТО и ЛНРа. Думаю, эти странные и пугающие аббревиатуры, еще долго будут приходить ко мне в ночных кошмарах, но, как говорят, нет добра без зла. Поэтому, наверное, Муза, это единственное, за что я буду благодарна Российским ГРАДАМ и ЛНРовскому сумраку.

Хотя и не приходила она ко мне, так, прибилась, видно откинутая с облака, взрывной волной. Сидела под кустом желтых лилий, перепугано вздрагивая при очередном взрыве. Муза была чуть примятая, с опаленными порохом крылышками, но с гордо поднятым носиком и дрожащими от негодования губками. Еще бы, она не военная Муза, она мирная и лирическая, в веночке, с колосочками, а тут такое …а она в платье, без каски и броника.

И ей, и мне было страшно. Мы, посмотрели друг на друга, и решили бояться вместе. Сидели надув губки и боялись. Вокруг неиствовал русский мир, холодила душу и нервы русская весна, Мордор, заявлял свои права, впуская на нашу землю сумрачное войско, что-то бахало, шарахало, что-то отделялось, даже, кралось, громко махало трехцветными флагами, в общем, портило жизнь и нервы по полной.

Она посмотрела на меня, и подвинулась ближе. В подвале было сыро и паутина, и мрачно.
-Ну, мы как-то не планировали принимать гостей в подвале, - сказала я, стесняясь, - завтра приберу.
-Я помогу, можно,-несмело спросила она.
-Давай!-утвердила я, и накинула на нее плед.

Так вот она и осталась.

Каждый день мы боялись потерять что-то свое, особо не откровенничали, просто боялись взрывов, человеческой глупости и ненависти. Просто сидели в подвале во время перестрелки и кутались в плед: я, Муза, дети, семья, собаки, кошки, и, даже, песчаная белка в клетке.

Потом оказалось, что боимся мы, в общем-то, за одинаковые вещи: потерять любимые степи, дом, желтые лилии и синие колокольчики, золотистые поля под чистым, мирным, голубым небом, теплое голубое море и желтые песок с ракушками, любовь, детский смех… У нас оказалось столько общего, даже характер, даже выражение лица, даже ехидство.

Потом мы начали разговаривать, обсуждать, думать, как выходить из глупейшего положения оккупации на своей земле, потом стали петь во время взрывов, потом смеяться над ними, а потом, она сказала:
-Представляешь, а ведь где-то там, так же боятся люди, не понимают, что у вас здесь происходит, может им так же страшно, одиноко, а может, если мы тут как-то поговорим, все вместе, с чаем, медом, вареньем, то и всем станет легче.

Я не очень опытный переговорщик, но бояться коллективно, меня устроило. И мы начали писать письма, рассказывать о себе, о лилиях, о поселке, плача от страха, злясь на тех, кто впустил сюда это безумие, доказывать, что не язык делает из человека патриота, и даже не веночек, а что-то большее.

Сначала-это было, как тоооооненький лучик, сквозь мрак, но к нему начали подтягиваться другие лучики, свет становился больше, сильнее, и вот, уже Мордор стал так морденочек, ГРАДы и БУКи стали градами и бяками, сумрак, начал задыхаться и рассасываться. И вот мы дописались, что чувствуем, что мы, тут в подвале, на Донбассе-это, МЫ и МЫ -УКРАИНА! Огромная такая, чистая, светлая, и нас много, да, боявшихся, но делающих, работающих, прощающих, ошибающихся, кающихся, молящихся, ЛЮБЯЩИХ! И этот свет подхватил меня, согрел и успокоил, он четко сказал мне: ВСЕ БУДЕТ УКРАИНА!

Так просто человек, стал человек-автор! Вот! Не ругайтесь строго, мы с Музой, еще не публичные люди, мы только учимся!

Изображение
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 11 авг 2014, 22:12

09 августа 2014 года


История уже очень грустная, военно-конфетная.

Дел собралось, так по-мелочам, но надо ехать в город: документы отдать, новости узнать, ситуацию, созданную человеческой глупостью, оценить.
Младшая со мной напросилась, скучно ребенку дома. Кроме подвала и бубуханья, из развлечений, изредка появляющийся интернет, а из друзей, домашний зоопарк.
Быстро поработали, посетили скучающий офис, узнали новости, которые сводятся к одному, кто приехал, где бряцало, где бухало, привычно посмотрели на пустующий рынок. И тут, как экстрим-развлечение, очередь.
Очереди-это кладезь: знаний политической и социально-экономической ситуации; мест дислокаций, всех известных в городе группировок и военных формирований, причем всех своих и всех чужих; нахождения, разбегающихся, от неизбежно надвигающейся порки чиновников. В общем, постоял в очереди, вышел картографом, логистиком, политиком, экономистом, даже военным стратегом. А тут еще очередь- то, вообще, беда (а я с жизнелюбием, два месяца воспитывающем в подвале жучков)- конфеты продают, карамельки. Ребенок, хоть и почти взрослый, но, еще ребенок.Глаза горят, смотрят вопросительно. Подходим. Видно, продают, что-то отжатое, так как машина под присмотром камуфляжно- опистолеченного, камуфляжного- битовооруженного (может из сумрачных 90-х к нам попал) и сильно загорелой продавщицы.
Конфеты лежат в машине валом, разных фирм, фасовки, пыльные,вперемешку. Цена- 65 грн/кг, видимо, специально-познавательная, для граждан, любящих экстремальную жизнь в новообразованных государствах. Но отпускают по справедливости, килограмм в руки, чтобы всем хватило.
Странно, в городе на каждом углу умирательные крики, что, мол, нет денег, пенсии, зарплаты, а как только появляется хоть какая-то еда, все-драка, очередь, ругань, толкания, прямо пожирание друг друга в стремлении урвать.
Продукт вроде не первой необходимости, но, судя, по отпускающему маты и тумаки очередному контингенту, его самоуничтожению в стремлении обладания, если они сегодня не сожрут «рошеновскую» карамельку ценой в кило мяса, то, фсе, жизнь прекратит существование.
Мы приостанавливаемся возле очереди. Для меня, это интересное и познавательное зрелище, цена меня, правда, не устраивает, но рядом притормаживает ребенок, думаю, в тайной надежде, получить что-нить вкусненькое.
Присматриваемся. Очереди, почему-то две. В одной, куда людей выбирает грустный камуфляжно-опистолеченный, все стоят тихо, берут мало, уходят незаметно. Он сам отпускает конфеты от 100 до 500 грамм.
В другой, толпа, накал страстей (дают 1 кг в руки). Такое чувство, что одновременно выпустили из клеток всех питбулей, и дали команду «фас». Продавщица, орет. Кажется, что с очередным кульком она просто отпустит хук правой, а может и левой. Тот, что с битой, постоянно дает тумаков очередно-скубущимся.
Если бы, не подрастающее, несформировавшееся поколение, обалдевшее от поведения взрослых, я бы слушала и слушала. Еще бы, такое море творчества, такие обороты, такой полет фантазии, краски жанра и психологических портретов.
Ну, вот из выдающихся и более слышимых: «не взвешивайте ей, она в горгазе работает, они там жрут, что хотят», «убери свои клешни, опудало, я тебя запомнила, тварь двухтонная, жрать будет нечего, я тебя найду, ты побольше жри, чтобы жир нагуляла», «господин военный, вы дайте ей в морду, я точно знаю, что она за нацгвардию», «ты смотри, сама орала, что Порошенко, американцам продался, а сама за его конфетами тянется», и, самое распространенное «чтоб ты этими конфетами подавилась».
Грустный камуфляжно-опистолеченный, замечает нас, притихших, озадаченно рассматривающих психиатрично-клинических.
-Девушка, идите сюда, я вас обслужу.
Офигевают от вежливости. Машу головой сторону орущих:
-Ага, у вас тут, опасней, чем на фронте, погибнуть в бою за 100 грамм карамели, я, не готова.
Добивает ответ:
-Да не бойтесь, если что, Борька битой отгонит. А я нормальных людей выбираю из толпы и обслуживаю, а со стадом, Лариска справляется, у нее нервы крепче. Вы же воспитанные, с этими, кивает в сторону очереди,- не выживите. Поэтому я всегда, если что продаем или раздаем, смотрю на людей, и помогаю получить продукты тем, кого эти затоптать могут.
Я вспоминаю наш поселковый хлеб на два лотка, и, понимаю, мир давно разделился, и даже, не по идейно-политическому окрасу, идеологии, а совершенно по другому принципу. Но…
«Нормальные» и «стадо»,- услышать это от защитника русского мира, разрушившего все вокруг, наводнившего мой город броней и оружием, это даже не знаково, это феерично.
То, что меня отнесли к нормальным, это приятно, но, непонятно, ведь именно это недовольное и всеобвиняющее, требующее льгот и халявной гречки, было фундаментальным в построении русского мира, создания ЛНР на моей земле, а теперь, вот такой поворот. К нам-вежливо, их-битой.
Извиняюсь перед камуфляжно-опистолеченным философом, и поворачиваюсь к дочери, чтобы уточнить необходимость покупки.
И тут, видно, судьба, решила, что в условиях оккупации нервы, как курок, должны быть взведены всегда, поэтому мое жизнелюбие выдало довольно ехидным голосом:
-Ма, не вздумай это покупать,-ткнув в сторону конфет.- Я это, есть не буду. Во-первых,я не маленькая, и без конфет обойдусь, во-вторых, дорого, пошли лучше муки купим, я яблок соберу, пирожков наварганим, в-третьих, вот,-кивнув в сторону продавца,- пусть смотрят, и думают, какая у них страна. Еда закончится, эти, вас съедят,-резюмировала дочь, обращаясь к продавцу философу, - вот если бы я создавала государство, я бы не стреляла, а законы написала, и паспорт давала, только тем, кто нормальный. Вот я сделаю так, чтобы у нас и законы были нормальные, и люди нормальные, и страна нормальная, и, чтобы не воевали, а если драться или ругаться, когда не воспитанные, я сделаю специальную воспитательную тюрьму, и не выпускать, пока вежливыми не будут. А тем, кто не воспитался, штампик специальный ставить, чтобы их никуда не пускали там, в магазин, в самолет, как опасных. А то стреляют тут, все лето испортили. Пошли за мукой,-счастливый, в своих умозаключениях, пританцовывая, выдал ребенок, -пирожков хочу.
Я побледнела. Все восемь человек в маленькой очереди, включая камуфляжного охранника-продавца смотрели на бушующее негодование, источающее законодательно-воспитательный инициативизм.
Я так понимаю, что влипать и историю, это у нас семейное.
Я очень боялась, чтобы ее не понесло (это у нас в крови) на размышления о Конституции, и других запрещенных к произношению, и могущих привести к печальным последствиям, вещах. Два предреферендумных месяца, она и так со школы приходила с такими записями в дневнике, что, я понимала, почему у нас дети не любят свою страну. Патриотизм, убивается в школе.
И хотя очередь улыбалась, я, зажав руку маленькой подставлялы, с замершим сердцем, попыталась уйти в помидорные ряды. Особо проукраинского или антилнровского она не сказала, но, лучше свалить.
Сзади окликнули
-Девушка, подождите.
Сказать, что у меня остановилось сердце, не сказать ничего. Я узнала голос камуфляжно-опистолеченного. Он подошел к нам. Протянул дочке кулек конфет.
- На. Законы напиши,-улыбнулся, - первый раз слышу, чтобы девочка, в таком возрасте, о законах думала, может ты, что-то и сможешь изменить.
Я, потянулась к кошельку.
-Нет, -остановил он меня,- я это для нее. Вы только объясните ей, сейчас, о безопасности, здесь много чужих, не местных, они просто вас убьют, нормальных уже почти не осталось, - он кивнул в сторону орущей очереди, которую периодически тыкал битой Борька,- и…уезжайте отсюда. У меня сын в Днепре, в университете, со мной не разговаривает, даже не позвонил сказать, что внучка родилась. А ведь мы хотели, чтобы все жили хорошо, без олигархов, фашистов. А теперь, я для него фашист, почему? Не Коломойский, а я?
Он вдруг напрягся, посуровел.
-Да, лишнего не болтай, если выжить хочешь, это война. Здесь скоро ад будет, сиди, не высовывайся.
Отойдя на приличное расстояние, долго, срываясь на слезы, воспитывала ребенка, по причине "не болтать, не говорить, не рыпаться, и даже не думать"
Мы ревели, сидя на скамейке, обнявшись, по очереди и вместе. Хотя и сказать-то мне ей не чего. Мы же на своей земле, в своей стране…
Светило солнце, мужики пили на скамейке пиво, люди, торопились домой с сумками спелых помидор. А я говорила ребенку, что-то глупое об оккупации, врагах, чужой стране, где мы случайно, даже не по своей воле, оказались, смерти, войне, расстрелах, предателях, о том, что нельзя высказывать свое мнение на людях, хотя оно правильное и верное…Брала с нее чесслово о «молчании-золото» и…плакала.
Да, я трус. Ребенка воспитывала в патриотизме и любви к Родине, а теперь, учу держать язык за зубами. Может кто-то обвинит в слабости, но мне уже пофиг. Нам бы выжить. Понимаю, почему не могу уехать в Россию, там страх в крови, а мы, свободолюбивые, нас страхом ломают.
У меня нет автомата, но есть желание сохранить жизнь близких. Да, для меня это дико, то, что происходит вокруг нас.
А вокруг все больше страха, зла и холода. Холод стал ощутимей и осязаемей. Он передвигается по городу большими сосредоточенными колоннами и смотрит на меня черными соплами орудий…говорит, что он, страх, гуманитарная миссия. Организм отказывается принимать страх, в качестве гуманитарной помощи, и в качестве оружия, и военных. Похоже, тем, кого Борька битой, им все равно, а мне-нет. Мне страшно, холодно и противно.
Домой…домой… на поселок, чтобы не видеть всего этого устрашающего гуманитаризма, чтобы согреться.
В маршрутке, подергав меня за руку, чуть поникшее и шмыргающее носом жизнелюбие, прошептало мне в самое ухо
-А круто мы у него конфеты отжали...
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 11 авг 2014, 22:13

09 августа 2014 года


История сельская про кузнечиков и быка.

У нас в селе (это там, где пенсия живет) все, как на войне, по-настоящему: выгоревшее поле с воронками от разорвавшихся снарядов, сгоревшая техника, крыши и заборы, посеченные осколками, деревья, разрубленные снарядами, а, чуть поодаль, на кладбище, блиндажи, гаубицы, заминированный мост к селу, заминированные поля, обгоревшая земля…
В общем, все необходимые атрибуты, чтобы называться прифронтовым селом, у нас есть. Даже свой полицай. О, как! Вернее, он был там всегда, но, то, что он, полицай, выяснилось, недавно. До этого он был, обычный, вернувшийся из мест не столь отдаленных (по-моему, раза три), скандальный, наглый, неопрятный мужик. И тут, видать поперло. И вот как-то больше не ему, а из него. И чем больше у нас пришлых и полосатых вредителей появлялось, тем больше из него перло.
Хамло с портупеей, оно в два раза хуже, чем хамло без портупеи. Развязанная походка, разнузданная речь, нагайка, для наказания строптивых, расстегнутая, засаленная рубашка, еще долго будут сниться посельчанам в страшном сне.
Похоже, что войны особо не отличаются друг от друга, только техника становится ядренее, да и враг уже не кричит «хенде хох», а больше матерных путенизмов применяет и, не свастикой, а двухголовой курицей, размахивает.
Сначала полицай определил, как «мое», все брошенные дома и огороды, и разграбил их, вместе с собратьями, разместив в них заехавшие, новообразованные военные семьи. Потом он определил, как «мое» любую технику, стоявшую во дворах, и брал попользоваться, задорно размахивая автоматом. Потом, он определил дань для тех, кто не жил, но имел дачи и приезжал в село из города. Потом, он обязал всех женщин ему стирать, готовить, доить коров, так как свою семью, заблаговременно вывез в Россию.
Так как в селе, оставшийся возрастной порог от 60 до «еще не померла», то особо сопротивляться заехавшей банде и ее главарю, не кому. Молодежь, сбежала в город, а пенсия, уже приуныла, уж больно тяжко у нас стало.
Так вот, отжал у кого-то наш полицай стадо коров. Красивые такие, упитанные, буренушки, видно в хороших руках были. Украшением стада, был бык. Молодой, здоровый, мускулистый, но, что удивительно, покладистый. За коровами ходит, траву монотонно жует, не скандалит, не бодается. Такой небольшой быко-джип с рожками, даже, быко-трактор. Но, ужасно пофигический. Вот, если застынет в одном месте, все, будет стоять, пока не надоест. Ори, не ори, мани травкой, заманивай, сахарком. Пофиг.
Так этим бычком, уж очень дорожил и гордился полицай. Во-первых, уж очень элитной породы бык был. Говорили, такой породы мало у нас осталось и стоит он, очень дорого, и прямо цена его в евро, и вот прямо на выставках все призы будет брать, своим обаянием. Во-вторых, полицай, назвал быка Бандерой, чтобы , когда придет время, самолично Бандере горло перерезать, кровушки выпить и на шашлык пустить.
И вот на село какой-то правительственный кортеж пожаловали. Может на свежий воздух потянуло, может пути отступления в приграничье присматривали, не важно.
Но улица одна, кортеж едет чинно, к дому полицая, видимо по самоличному приглашению, а тут… посреди дороги, быко-трактор, вошедший в нирвану, задумчиво пожевывая травку, слушал кузнечиков. Все! Приехали! Они его хлебом манили, печенькой, травкой, спелыми грушами. Стоит.
Начальство, видать, в машине мается, а вертухаи бегают, метушатся. Прибежал полицай, давай быка уговаривать. Стоит. Даже похрапывать стал. А что? -тепло, солнце светит, кузнечики, трудятся, что симфонический оркестр, в трансе меломании, чего б не поспать-то.
Тут пришлых накрыло, орут, все, будем быка валить, все равно шашлык хотим.
После крика полицая,- не дам в Бандеру стрелять, - замолчали даже кузнечики. У видавших все, военно-полосатых, дар речи отобрало, как после контузии, а глаза стали больше локатора на БУКЕ.
Такого предательства в своих рядах они не ожидали. За быка сразу забыли.
Били полицая долго, со смаком, ногами, наверное, обидевшись на явное неуважение и
Долгое ожидание у порога, вернее посреди дороги. Даже, как-то мелодично били и, даже, воодушевленно. Может, это на них так кузнечики подействовали? –не знаю.
Когда пыль осела, быка на дороге не было. Он проснулся (еще бы,такой бедлам) и чинно, помахивая хвостом, уплелся к речке на пастбище.
Кортеж, газанув выхлопными газами и пылью, в лицо, лежавшего на земле полицая, гордо уехал, покинув, явно вражеский район. Кузнечики, грянули что-то похожее на «Прощание славянки», видать, чтобы хоть как-то подбодрить уезжающих и лежащего.
Посельчане, думали, что униженное достоинство полицая, пойдет мстить и все же лишит животину жизни, но…жадность победила. Правда быка теперь кличут «иди-сюда-скотина-твердолобая», да и полицай, к нему больше не подходит, но, это, как-то, животинку, не печалит.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 11 авг 2014, 22:22

11 августа 2014 года


Слава Богу за все!

Он был обычным поселковым парнем, крепким, широкоплечим, как тут принято говорить-шахтерской стати. Жил, как все, пил за железным забором, огораживающим сельскую танцплощадку, дрался, когда шли поселок на поселок, потом были служба в армии, гордое появление в поселке на дембель в форме ВДВ, училище, работа, шахта, тупые запои до полу обморока, сельский дом, и хватающиеся за голову, от непутевого сына, родители.
К тридцатнику, его, не брали на работу, так как он уже потерял доверие всех знакомых и мало знакомых работодателей.
Знакомые и друзья его обходили стороной (цурались, говорят у нас на поселке), постоянно в пьяном бреду, неухоженный, с соответствующим запахом мочи и рвотных масс, он вызывал только брезгливость.
Мать, устав наставлять великовозрастное дитятко на путь истинный, все чаще пропадала в церкви, усердно молясь Богу, чтобы избавил сына от греха пьянства. Старалась привести в церковь и Вовку, чтобы хоть там, помогая посильным трудом храму, а силушка в его руках была богатырская, тогда он не пил. Это чуть-чуть спасало.
Как-то, встречая мать со службы, он увидел миловидную женщину, убирающую в церковном цветнике. Ее бездонные голубые глаза и белокурые волосы, делали ее похожей на ангела. И он, давно не замечавший мира вокруг себя, замер, от нахлынувших на него звуков, запахов, девичьей песни.
Через некоторое время он исчез из поселковой жизни, да, и не был он настолько значимым, чтобы его вспоминали, так, лишь редкие, друзья или одноклассники интересовались, не помер ли он от белой горячки, мать отмахивалась, мол, жив.
Когда он вернулся через несколько лет, поселок онемел: ухоженный, статный, женатый, с женой красавицей и тремя, похожими на родителей ямочками на щеках, погодками, и…в рясе.
Оказалось, встреченная им в церковном дворе девушка была дочерью священника, и, ради любимой, он бросил разгульную жизнь и, окончив, духовную семинарию стал священником.
Народ зароптал, как, мол, это, из шахтеров да пьяниц в священники. А он, не смотря на пересуды, служил в маленькой сельской церквушке, в приграничном селе Провалье на краю мира.
Служил красиво и исправно, четко выполняя свою работу перед Богом, затронув душу посельчан и трепетной молитвой, и красивой проповедью, и заботой: помогал старикам и по хозяйству, и что подвезти, отремонтировать, перекопать. Поселок просто влюбился в него.
И не было ничего прекраснее, чем, приезжая в гости, даже не на службу, а в гости, сидеть под старым дубом, хранящим в своих трещинках более чем 200-летнию историю поселка и самой церкви, пить, заваренный им чай из трав и смотреть на волнующийся в степи ковыль, степных орлов, парящих над Королевскими скалами, пасущихся лошадей, отдыхающих в тени дубравы пограничников и слушать …его глубокий, до мурашек, до сердца, до нерва, голос, выводящий молитвы, псалмы , а то и просто песни, под перезвоны гитары.
И я даже не знаю, что больше открывало нам Бога, служба, молитва или эти посиделки на закате с запахом чабреца, тимьяна и полыни, криками стрижей под звонницей и его голос, выводящий «Символ веры» или «Дивлюсь я на небо».
А сколько нежности было в глазах той, кому он пел: «Ой ви очi волошковi. Мов троянди, пелюстки-вуста. Стан твiй нiжний, смерековий. Ти веснянко моя чарiвна».
И когда в вечернем пламене заката тонули, плыли наши голоса, выводящие «Слава Богу за все», слезы были такими естественными, как небо, как засыпающее солнце, как плывущие облака, и, они не просто лились, они вытекали душою, любовью, прощением, покаянием.
И было не важно, что поем мы акафист, не в церкви, а сидя у покосившегося деревянного забора, а кусты розово-бардовых мальв, своими граммофончиками словно записывали звенящие голоса.
Церковь Спасителя Николая Чудотворца был построена в 1807 г., и изначально относилась к Провальскому войсковому конному заводу, созданному в 1846 году императором Николаем 1. Ах, какие когда-то здесь были племенные лошади, конюшни, где вьют гнезда стрижи, еще помнят их ржание. А на одних дверях, вы еще нашли кованные навесы.
Эти места- степи, скалы, поселок, да и сама церковь, просто пропитаны не только сладко-горьким степным, настоянным на травах воздухе, но и тайной, мистикой, историей. Многие части домов, построек сохранились еще с того времени.
Может быть, поэтому эти земли так притягательны и так отталкивающие одновременно, поскольку исходит из них какая-то удивительная сила, либо расправляющая тебе крылья, либо ставящая на колени.
Не многие могут выдержать долгое пребывание у 350 летнего Провальского дуба, а о магнетизме и дурной славе Королевских скал по округе ходят легенды.
Говорят, во время моногольско-татарских набегов, шаманы запрещали делать здесь стоянки, боясь магнетизма земли. Может, не могли они, договорится со свободолюбивыми духами этих степей, а может не по нраву им была спящая в земле энергия антрацита, кто знает?!
Не любили посельчане и саму церковь, ходили легенды, что история, похожая, на Гоголевского «Вия» случилась и в наших краях.
А о том, что в 1927 -1935 годах при перестройке церкви в советский клуб, погибло много народа, знают почти в каждом доме, могу рассказать и фамилии погибших и печальные истории их канувшего в лету рода.
Самая известная история, об ослепшем комсорге Василии Проскуре, который нагадил у алтаря, смеясь иконам в лицо, мол, что пусть отвернутся и не смотрят, как он свои дела делает. Утром он проснулся слепым…
Однажды, когда мы разбирали, установленную в церкви в праведные советские времена ленинизма-коммунизма, сцену, мы нашли старинное захоронение первосвященника, который видимо когда-то здесь правил службу.
Бережно, крупица по крупицам, мы собирали, цементировали то ли веру, то ли себя в вере. И не было ничего чище и прекраснее этого познания, единения с чем-то пространственно-вековым. Какое-то таинство было в нашем коллективном труде по облагораживанию церкви, перезахоронению, даже не останков, а истории, созданию новой.
Я не думала, что что-то может измениться, что кто-то своей грубой рукой разрушит этот хрупкий мир, но…приехав на одну из служб я услышала проповедь о …святом Викторе Януковиче, о его победе на выборах и его здравии…и мой мир рухнул.
Я не сказала ничего, не смогла. Просто согнулись плечи, просто закат стал необычно кровавым, а ветер обжигающим и сухим. И когда мы вышли из церкви, мне вдруг показалось, что со стороны границы, словно стена, поднялась черная тень и рассыпалась по степи, обдав меня холодом, я съежилась, и нырнула в машину.
Мы больше не ездили на службу. А после выборов, я узнала, что он стал протоиереем одного из сел нашей области. Он часто звонил, звал в гости, писал в одноклассниках, что скучает. Мы с кумой собирались, но как-то не получалось…
Когда Донбасс, рвал мою душу на части, предав, оттолкнув, назвав меня укром, только за любовь к земле, отобрав солнечно-голубой покой, и, плеснув в сердце кроваво-синим холодом, я, просматривая новости, наткнулась на «клирик Луганской епархии входил в состав вооруженной группы людей, которые врывались на избирательные участки, пытаясь сорвать голосование». С экрана на меня смотрело знакомое лицо…
…Как же так? КАК???! – крик рвался из души. Вот, мы ставим новые двери на церковь, свежие, пахнущие сосной, которые делал мой муж, а вот, бережно устанавливаем крест и гробничку перезахороненному первосвященнику, а вот, он, смеясь, вытирает, побелку с моей перемазавшейся младшей дочери, а вот я принимаю из его рук хлеб и вино в причастие…
Как же так получилось, что врачеватели душ наших, вязли в руки оружие, чтобы убить нас, любящих землю свою и живущих с верой в душе? Как же так получилось, что не Заповеди Господни стали в угол стола, а приказы гундявого сладострастника, погрязшего в грехах? Как же так, что призванный служить Богу, стал прислужить людишкам?
Я пыталась найти ответы и оправдания, а находила еще больше лжи. Я билась во все двери, пыталась помочь то ли ему, то ли себе. Так до конца и, не поняв ни его, ни себя. Потом, на все мои переживания, пришел ответ, звонком по мобильному, который стер многоточие и поставил точку, навсегда: «У него все хорошо, он в России, слух о его болезни и расстреле так, чтобы замылить глаза. Забудь. Пойми, церковь-это большая машина, в которую вплетены большие люди, деньги, сферы. Не заморачивайся».
А я и не будут, заморачиваться. Когда-то настанет время собирать камни в наших душах, и, возможно, мы узнаем много нового об этой, навязанной нам войне, и, возможно, нам, двум враждующим сторонам будет горько и стыдно за содеянное. Через сито истории многое просеивается, камни истины остаются на поверхности.
И возможно, когда-то станут не важным теперешняя идеология и политика, их заменят другие иллюзии, может тогда молитва, любовь, вера, не в иллюзию политики, а в Него, Чистого и Любящего, станет самым важным, как тот закат, чай, мальвы, «волошкові очі».
И я не стала верить меньше, нет. Я просто стала ближе к Нему, убрала посредников. И закат снова стал похожим на мальвы, растущие под старой глиняной мазанкой в селе Провалье, и степь, снова дарит мне крылья и полет. Да, тьма, которую я увидела тогда на границе, стала чернее и опустилась на мою землю. Но, ведь она не знает истории и силы моей земли, умноженной на любовь и веру.
Но, каждый раз, гладя ладошкой, сухую, а теперь и пропитанную кровью, землю Провальских степей, я буду шептать ей, чтобы она, земля моей силы, донесла до него, знакомые слова, чтобы он знал, я не перестала молиться, даже за тех, кто стоял напротив меня с автоматом:
Если ты заболел, занемог тяжело,
И, не можешь с постели подняться,
Значит, так суждено, по грехам нам дано
И не надо роптать и бояться.
Если будут печаль, и болезни, и скорбь,
Если в чем-то страдать нам придется,
Никого не вини, а всегда говори:
«Все от Бога нам грешным дается».
Слава Богу за все,
Слава Богу за все,
Слава Богу за скорбь и за радость!
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 15 авг 2014, 11:47

12 августа 2014 года


Когда приходишь домой, в жару, взмыленная, лохматая, потому, что в АТОшных безводных условиях, ты еще и мать-женщина- водовоз (папа-водовоз бочкой и канистрой за технической водой на постирушки, зверушки- попоюшки), а я, со скважины, вожу, родниковую, то вопрос: «Ма, вот если мы кота насильно в сарае на ночь закрыли, то, это - незаконное лишение свободы, он же был не согласен? А он там мышь поймал, то есть, получил материальное вознаграждение, как это можно квалифицировать?» -дает силы и для творчества, и для поорать, и загоняет тебя в правовой тупик. Начну с творчества.
День инквизиции.
Жара, автобус маршрут «город-поселок». Пол автобуса люди-сумки-вода, пол автобуса, люди-сумки-помидоры, так как воду видно, уже где-то раздобыли. Разговоры уже жизнерадостные, стрелять перестали, правда, еще танки, гоняющие по городу ночью, и занимающиеся стритрейсингом, под автоматные очереди, несколько портят настроение.
Но, все равно, основной темой, является уже не артобстрелы, а зарплата, вернее, ее отсутствие в банкоматах города. Я разговариваю со знакомой, объясняя ей, как можно снять деньги в соседнем городе Гуково РФ. К разговору присоединяются посельчане, мол, давай громче, записываем, всем интересно. Получается, так сказать, автобус-консультант. Все делятся вариантами, обезденижевания соседнего государства методом снимания зарплаты. Кто-то слышал, кто-то уже ездил, кто-то просит пояснить, заинтересованно записывая на мятой пачке сигарет. Соседка спасает:
-Ой, да у многих же интернет есть, да зайдить, там же телефоны банковские, шо вы ее турсучите. Она, он, еле ти бутылки тягне. Мы, он, дома, все нашли, подзвонили, они там все рассказывают, хто, мол, куда едите, шо снимать, услуги какие окажут. Все вежливо. Че человеку мозги морочить.
Мужчина, средних лет, шахтер:
-А если я не знаю, как, и сына дома нет, ну объясните, блин, девоньки, последняя пачка сигарет осталась. Шо там, в интернете тыкать надо?
Ну, я объясняю, там «гугл», «поиск»…И резкий крик с заднего сидения:
- Вы, че, идиоты, она у вас все узнает и деньги снимет сама. Вы щас введете в этот гугл, а она все о вас узнает, и нет зарплаты.
Ну, посельчане меня знают, вступились, мол, ты это, наших не трожь, а «гугл», так он, всем в помощь. Орущее создание лет 35-ти , не унимается, орет, истерично визжа, мол, какой, нахрен, «гугл», это все американцы, придумали, это они все так о нас узнают, и через «гугл» зомбируют, и деньги отбирают, а я, видать, их шпиён.
Завязалась перепалка между крашено-блондинистой и озадачено - беззарплатными. Я молчу. Мало ли что. Меня уже и так раз чуть Коломойскому не отвезли. Автобус все больше напоминает улей. Все орут. И тут, как апогей, как верхняя нота амбре, как верх оватинизма:
-Что вы мне втираете, дебилы, Интернета –НЕТ! Есть только «Одноклассники» и «ВКонтанкте». Все остальное-от американцев, чтобы данные воровать. Все эти «гуглы» поддельные. А в «Одноклассниках» банков нет, новостей нет, я искала, но есть порядошные люди, а не то, что вы «пи.пи.пи» (вежливый, литературный перевод звучащего «пи»- тупые, необразованные пособники американцев).
Автобус-улей, задумчиво притих. Не, ну мы поселок, не городские, конечно, ну шо б уж совсем так плохо. Стали присматриваться, кто, мол, такая одаренная, с какой улицы.
Женщина лет 65-ти, рядом, задумчиво:
- Ты че, из совсем села, шоль или из безработных? А я по чем с сестрой из Курска разговариваю, скайп, тоже в Интернете. Хорашая вещчь.
Автобус в порыве, обучающего информационно-обменного настроя, начал на перебой рассказывать о прелестях Интернета, мол, хошь нагугли себе пироженное, хошь, мужика наяндексь, а хошь, в банке платежи, а хошь, новости, а хошь билеты там, на поезд. Мол, мы ж поселок, но не село, какое-то, об Интернете знаем.
А зря. Увидев столько пособников американцев, миловидно 35-летнее, накрыв присутствующих, несусветной, интеллигентной бранью, портового грузчика 5-го разряда и, распинав, едущих, покинуло вражеский транспорт.
Минут через 3-5, те же задние ряды автобуса. Парнишка:
-Офигеть, крутяк, во темень, а!
Второй (видать друзья) доставая из под футболки ipad:
-Ага, я думал, щас у меня ipad увидит и на костер потянет. Инквизиция, бля, реальная темень! А прикинь, если бы мы на инглыш говорили? Щас бы в ополчении показания давали бы.
-Не, ну адреналин, реально, блин, это круче, чем… Это, блин вообще круто, а давай завтра в автобусе на инглыш шпаранем?- прикинь, реакция местных будет!
Мужчина, поворачиваясь:
-Я те шпарану, америкосы доморощенные, видишь, тяжко у нас, не все еще огуглились.
Посмеялись, но пацанам внушение на всякий случай сделали. Тяжко еще у нас, образованным и огугленным.
Бутылки с водой домой дотащил попутчик-сосед за полную информацию « о куды тыкать».

**** Из творчества вытягивает озадаченное:
-Ма, а если суд работать не будет, это, что, правосудие будет по- старому проводиться?- вопрошает младшее жизнелюбие.
-Что ты имеешь в виду, по-старому?-не понимаю я.
- Ну, это пытки, электрический стул, на костре палить, -отвечает, задумчиво так, но, чувствуется со знанием дела, и, добивает,- Ма, а существует международная инквизиция, можно ли ее к Путину применить?
…Чувствую, денек задался. Прям Международный День Инквизиции в городе. Медленно выдыхая и выходя из транса, отбираю у воодушевленной задумчивости «Историю инквизиции», и «Комментированный УК Украины», вспоминаю о желающих по-инглышить подростках, вручаю, с напоминаниями о школе, «Английский язык».
Если у вас дома скучающее жизнелюбие, утяжеленное любознательностью, советую ограничивать доступ к познаниям, соответствующей возрасту литературой. Тупик-это не то место, где цельный день должны находиться родители.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 15 авг 2014, 11:47

12 августа 2014 года


Сегодня презентация нового автора, псевдоним мы еще не придумали, так что, пока так ….тын-дырын (фанфары), представляем первый рассказ автора Папына/Мамына Дочка, который можно назвать, сочинение на тему «Как я провел лето»:
У нас в городе много разговоров о гуманитарной помощи от Путина. Все люди в очереди за водой об этом говорят. Кто-то ждет, а кто-то боится. Говорят, что эта помощь нам нужна, так как живется нам очень грустно: света и воды нет, еды мало и она дорогая. Но вдруг, опять привезут вместо воды, снаряды?
Вот мы с мамой помощи боимся. Потому, что все хорошее исчезло из-за войны и доброго дяди Путина. Дядя Путин, почему-то особенно добрый в этом году, он решил быть таким добрым, что забрал у детей Украины теплое лето, мирное небо, наш отпуск на море, а прислал нам злых солдат с автоматами, танки, мины и обстрелы.
И вот сегодня к нам со стороны России пришла тучка с дождем. Мы тут все бегали, плескались, ведра подставляли, уток купали, вернее они сами купались. Мы покупали собаку. Ей было жарко, и она стояла под дождем.
Теперь мы ждем, что вечером в новостях «РАШАТВ» покажут гуманитарную помощь, которую прислал Путин на Донбасс-ДОЖДЬ!
А радостные журналисты будут переживать: все ли жители Донбасса успели набрать воду в вёдра, и электричество из молний.
Ну, мы такой помощи рады, потому что до этого из России присылали снаряды и ГРАДЫ , а они нам не нравятся.
Дождик теплый и, добрый, и воды ведра натекло много, можно даже ноги отмыть, и утки теперь счастливые, им было очень жарко без воды, а от ГРАДОВ у мамы нервы и бабушка плачет.
Уважаемый, Путин-президент, у нас до вас было: лето, конфеты, молоко, шашлыки, ставок и море, дача, мороженное, сосиски,хлеб, вода, электричество, каникулы и мои друзья, а у котов была рыба, а теперь только мыши. Теперь, когда вы решили нам помогать, у нас этого ничего нет. Мы от вас прячемся в подвал, и играем пустыми патронами от автоматов, еще есть много танков и солдат, но они всем не нравятся.
Я еще не совсем понимаю, что такое гуманитарная помощь, но знаю, что помощь-это когда не боятся, поэтому, пусть это будет еще один дождь, ладно?
Тучка ушла назад в Россию, жаль, что она не забрала с собой, все игрушки дяди Путина-солдат, ГРАДЫ, танки и мины. Значит, мама не пустит меня гулять, а друзья не вернутся в город. Это- плохо. Тогда еще одна просьба, если туч с дождем больше нет, просьба больше ничем не помогать.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Re: Олена Степова. Сводки с полей. Рассказы.

Сообщение Котик » 15 авг 2014, 11:48

13 августа 2014 года


История поучительная - вы в ответе, за тех, кого отжали. ч.1

У нас тут в юном, само себя непонимающем государстве, нарисовался праздник, день открытия КПП в соседнее, еще более неадекватное государство. Ну да ладно, нам, как говорится, на безрыбье и Россию раком, поэтому праздник, так праздник.
В городе бензина нет, с продуктами напряг, связи нет, лекарств нет, поэтому открытие хоть какого -то выездного пути, уже радовало.
Тем более, что до войны гуковчане к нам ездили: в оптику за очками, к стоматологам за зубами, пломбами, протезами, на рынок за носками, продуктами, едой, пивом и водкой, да, и, конфетами шоколадными, так, что , пущай терплют, теперя мы к ним за деньгами, сигаретами и бензином.
Просто мы, предприниматели, про этот товарообмен с Россией знали, а вот люди, из разряда «потелевизоружказали» и никогда не интересующиеся ничем, окромя соседской жизни, верили, там, где остались звезды на Кремле, жизнь явно краше.
Ну, речь не об этом, мы сегодня, о празднике. Наши люди, за что хошь могут пить, абы на халяву. Торжество было проанонсировано органом местного самоуправления, приглашены СМИ, жители города, самое главное в анонсе были – бесплатное пиво, и раздача еды в 10:00, проанонсаторы ушли, так сказать, с чувством выполненного долгу, они ж не из местных, они ж наших людей не знают.
В 3 часа утра блок-пост, находящийся возле КПП был поднят по тревоге. Судя по шуму, к ним приближались штурмовики всей авиации мира, явно, штук 10 БЕЛАЗов и много другой техники.
Все в ружжо, пушки или как они там называются, расчехлены, заряжены, напороховерчены, залегли. К бою!
Оказалось паника напрасная, это к блок-посту стекались проникнутые верой и ожидающие улучшенной
жизни граждане. Три часа утра! Праздник в 10!
Начальство к открытию КПП, как положено, опоздало на полтора часа, а когда приехали, застали своих охоронцев границы в некотором неадеквате: камуфлировано-военизированный бок-постовый
народ уже не хватался за оружие, больше жался к стене, нервничал, и норовил свалить.
Начальство ничего не понимает, скоплению людей радо,-ведь любят же, любят, эх, не зря пол
области угробили (здесь могла бы быть скупая слеза, но не было) и начинает речь, мол, вот, туды растуды, политическая ситуация, хунта, а мы, а они….через 20 минут речи, из толпы:
-Слышь, хватит, а, жарко, давай, что полагается и сваливай. Чо трындеть. Хунта хунтой, халява халявой. Где, обещанные пиво и жрачка?
Толпа одобрительно загудела. Камуфлированное начальство, прибывшее на БТРе, не сдавалось, видать речь писали долго, да и журналисты еще не все ракурсы сняли, махали, мол, продолжай, продолжай. Грянул второй лист речи.
Толпа такого неуважения не ожидала.
Еще бы, они с трех утра, писали номерки на руках, передрались, вели усиленную перекличку номерков, сличали их с руками и отпечатками пальчев, списками, писали списки, вычеркивали не успевших на получасовую/часовую/пятнадцатиминутную/стихийно-возникшую/обязательную и иные переклички, создали штаб по контролю за ополчением, чтобы те ничего не скрысятничали, отжали у ополчения воду и блок-пост, рассказали друг другу о грехах и тайнах всех имеющихся поколений, прокляли все эти поколения, а им, вместо обещанных пива и еды, -речь!
И тут, нарисовались трехколоритные журналисты, видать наснимавшие крупный план и требующие индивидуального поругания хунты. Камуфлированные, получив отмашку, начали выстраивать толпу, для культурного опроса… И вот тут случилось шухер-шоу, кто-то обнаружил машину, где виднелись упаковки с ожидаемой халявой. Махнул своим. Свои, начали пробиваться к месту расположения и вызвали панику толпы, которая тут же поняла, что номерки на руках, это не пропуск в Рай, тут за гречку каждый сам за себя, а в машине что-то от них скрывают. Толпа рванула туда. Началась возня.
Начальство поняло, что это кырдык, дало отмашку раздавать…Камуфлированные откинули тент…
Потряхивающая орденами, удостоверениями, костылями, авоськами и золотыми цепями, выдирающая друг у друга парики и крашенные кудри, бьющая друг друга по голове сумками и мешками,орущая и сметающая, все на своем пути толпа, дерущаяся за гречку, жизнеутверждающе прекрасна в своей неуправляемой жажде халявы.
Камуфлированное начальство как-то морально стухло, и, махнув рукой, на граждан, доставшихся ему вместе с отжатой областью, отбыло, не выдержав такой аполитичности.
А как вы хотели, граждан, как и Родину, не выбирают. Отжали-получайте. Как говорится – вы в ответе, за тех, кого отжали.
Толпа, получив свое «гречку и зрелищ», чуть рассосалась, залечивая пивом раны, блок-постовые только через час, нервно оглядываясь, вылезли из схрона.
Вы думаете, на этом история закончилась, ан нет. Наши все- везде-слышащие барышни, учуяли, что начальство, толкающее речь, произнесло кодовую, тайную фразу «так будет каждый день, ровно в 18:00 возле….
Но это уже, другая история.
Маг - это тот, кто магёт. (с)
Аватар пользователя
Котик
Веселый маг
 
Сообщений: 287
Зарегистрирован: 10 апр 2014, 02:36
Пол: Парень

Пред.След.

Вернуться в Юмор

Кто сейчас на форуме

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 2

Интеллектуальный каталог ресурсов интернет Яндекс цитирования Яндекс.Метрика Бесплатный анализ сайта